Tomás colocó otra hoja sobre la mesa.
—Significa que hay algo que no te dijeron.
Miré el documento.
Había una fecha.
Una hora.
Un nombre.
Y una anotación médica.
Leí una vez.
No entendí.
Volví a leer.
Mi mano comenzó a temblar.
—Esto…
—Sí.
—No puede ser.
Tomás no respondió.
—¿Quién hizo esta anotación?
—El médico de guardia.
—¿Por qué nunca apareció en el informe que me entregaron?
—Porque el informe que recibió tu familia no estaba completo.
Levanté la cabeza.
—¿Quién lo ocultó?
Tomás respiró profundamente.
—No lo sabemos todavía.
Mi mirada se desplazó hacia Celeste.
Ella no apartó los ojos.
—¿Tú sabías?
Celeste tragó saliva.
—Sí.
Sentí que todo mi cuerpo se enfriaba.
—¿Desde cuándo?
—Desde aquella semana.
—¿Y nunca me lo dijiste?
—No.
—¿Por qué?
Ella bajó la mirada.
—Porque tenía miedo.
Solté una risa seca.
—Siempre tienes miedo.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Lo sé.
Tomás intervino.
—Valeria, por favor.
—No.
Me levanté.
—Durante años me dijeron que mi padre murió porque la operación se retrasó.
—Eso es cierto.
—Entonces ¿qué falta?
Tomás señaló el documento.
—Tu padre no murió inmediatamente por la falta de donante.
Mi respiración se detuvo.
—¿Qué estás diciendo?
—Después de que la operación se cancelara, el hospital decidió mantenerlo en observación.
—Eso lo sé.
—Pero aquella misma noche hubo una complicación.
—¿Qué complicación?
Tomás me miró directamente.
—Una sobredosis de un medicamento inmunosupresor.
No entendí.
—¿Una sobredosis?
—Sí.
—¿Quién se la administró?
—Eso es lo que estamos intentando averiguar.
La habitación quedó en silencio.
Miré nuevamente el papel.
Había una cifra escrita a mano.
Una dosis.
Luego otra.
La diferencia era enorme.
—Mi padre…
Mi voz se quebró.
—¿Fue envenenado?
Tomás negó inmediatamente.
—No tenemos pruebas de eso.
—Entonces no uses palabras ambiguas.
—No sabemos qué ocurrió.
