—¿Quién?
Mi asistente bajó la voz.
—Una mujer.
No tuve que preguntar más.
Celeste.
Durante unos segundos nadie habló.
Mi primera reacción no fue miedo.
Fue cansancio.
Una parte de mí pensó:
No otra vez.
No quiero volver a esa historia.
—Diles que no estoy.
Mi asistente asintió.
Pero antes de llegar a la puerta, su teléfono vibró.
Lo miró.
Después me miró.
—Dice que tiene documentos relacionados con tu padre.
Me quedé inmóvil.
—¿Qué documentos?
—No lo sé.
—¿Te dijo exactamente eso?
—Sí.
El corazón comenzó a golpearme el pecho.
No por Adrián.
Por mi padre.
—Hazlos subir.
Mi asistente me miró sorprendida.
—¿Estás segura?
—Sí.
Cinco minutos después, la puerta se abrió.
Tomás Vidal entró primero.
No lo conocía personalmente.
Había visto fotografías.
Hermano menor de Adrián.
Abogado.
Treinta y pocos años.
Siempre había vivido fuera de nuestra ciudad y mantenido una relación distante con la familia.
Detrás de él estaba Celeste.
La reconocí inmediatamente.
Habían pasado años.
Ya no parecía la chica de dieciocho años que había llorado en aquel ascensor.
Tenía el cabello más corto.
Vestía de manera sencilla.
Y había algo diferente en sus ojos.
Culpa.
No la culpa teatral de alguien que busca ser perdonado.
Una culpa silenciosa.
De esas que se acumulan durante años.
Tomás cerró la puerta.
—Valeria.
—Tomás.
—Gracias por recibirnos.
—Dijiste que tenías documentos sobre mi padre.
—Sí.
—Quiero verlos.
Sacó una carpeta.
Pero no me la entregó.
—Antes necesito explicarte algo.
—No.
Lo interrumpí.
—Primero los documentos.
Tomás me observó.
Finalmente abrió la carpeta.
Sacó una hoja.
Después otra.
Y una tercera.
Reconocí inmediatamente el membrete del hospital.
Mi garganta se cerró.
—¿Qué es esto?
—Los registros médicos originales de tu padre.
—Yo ya tengo copias.
—Estas no son las copias que recibiste.
Fruncí el ceño.
—¿Qué significa eso?
