Abrió los papeles en la mesa de la cocina con una taza de café que se enfriaba a su lado. Las primeras páginas eran impresionantes: linajes, números de registro, historial de subastas, registros genéticos. Thunder Strike era hijo de Conquistador’s Pride, un toro legendario cuyo nombre Ezra reconoció incluso siendo un simple ganadero. El linaje era de élite, del tipo en torno al cual los ricos ganaderos construyeron imperios.
Entonces Ezra pasó la página y sintió un nudo en el estómago.
Rechazado por tres centros de cría. Tendencias agresivas. Incumplimiento de las tareas de reproducción. Equipo destruido. Cuidadores acusados. Requiere un equipo de contención experimentado. No se recomienda su colocación en programas convencionales.
Ezra leyó las notas dos veces y luego miró por la ventana de la cocina hacia el bolígrafo.
Thunder Strike permanecía inmóvil cerca de la valla, con su enorme cabeza gacha y las orejas orientadas hacia la casa, como si supiera que estaba siendo juzgado de nuevo por personas que ya habían decidido lo que era.
—Bueno, grandullón —dijo Ezra en voz baja, aunque el toro no pudo oírle a través del cristal—, parece que ambos estamos lidiando con algún tipo de error.
Una hora más tarde, Delilah Riverong llegó traqueteando por el camino de entrada en su vieja camioneta, trayendo consigo polvo, curiosidad y la franqueza sin rodeos que la caracterizaba desde la infancia. Delilah tenía cincuenta y dos años, fuerte gracias a su trabajo en un refugio de caballos en la propiedad vecina, con canas entremezcladas en su cabello oscuro y una habilidad para trepar vallas que avergonzaba a los más jóvenes.
—Ezra Hawthorne —gritó en cuanto salió—, ¿qué demonios hace ese monstruo al lado de tu granero?
