PARTE 3
El documento era una autorización bancaria.
Había sido emitida por Alejandro tres meses antes.
Después de una hospitalización anterior de Lucía, él había firmado una instrucción permanente para que cualquier urgencia respiratoria hasta por quinientos mil pesos pudiera pagarse directamente sin consultarlo.
Yo no conocía ese documento.
El hospital tampoco.
Patricia sí.
Su firma digital aparecía en el registro que confirmaba que había recibido una copia.
Gabriel me explicó con cuidado:
—Esto cambia mucho las cosas. El dinero estaba autorizado con anticipación. No necesitaban esperar una nueva aprobación, salvo que alguien hubiera suspendido el mecanismo.
—Alejandro lo suspendió.
—Sí. Pero falta saber cómo.
Solicitamos formalmente los registros internos.
La presión mediática había dejado a Grupo Salgado sin margen para esconderlos.
Entonces apareció la secuencia completa.
La mañana en que fui a Santa Fe, Patricia escribió a Alejandro:
“Daniela volvió a presentarse por otro gasto de su hermana. Está alterando al personal y usando su embarazo para presionar.”
Alejandro respondió:
“Congela todo hasta que aprenda a respetar límites.”
Patricia preguntó:
“¿También la autorización médica automática?”
Él respondió:
“Todo.”
Esa palabra era suficiente para destruir cualquier excusa.
Pero treinta minutos después ocurrió algo todavía peor.
Alejandro volvió a escribir:
“Si el hospital informa riesgo real, avísame.”
Patricia contestó:
“Entendido.”
El hospital informó riesgo real nueve veces.
Patricia no le avisó.
Eso no borraba la responsabilidad de Alejandro.
Él había convertido el tratamiento de una enferma en instrumento para castigar a su esposa.
Pero demostraba que Patricia tampoco había sido una secretaria distraída.
Había tomado una orden cruel y la había empujado hasta el límite.
En una de sus conversaciones privadas con otra empleada, recuperada durante la investigación interna, escribió:
“Mientras la hermana siga enferma, Daniela siempre tendrá una excusa para mantenerlo atado. A ver cuánto dura ahora sin acceso al dinero.”
Cuando leí eso, tuve que alejarme de la computadora.
No sentí ganas de vengarme.
Sentí náuseas.
Lucía había sido para ellos un concepto.
“Gasto.”
“Problema.”
“Excusa.”
Ninguno había conocido a la mujer que trabajó dos empleos para comprarme zapatos escolares.
La mujer que cantaba horrible mientras cocinaba chilaquiles.
La que, cuando empezó a perder fuerza en las manos, todavía elegía sus propios calcetines porque decía:
—Una puede estar enferma, pero no fodonga.
