“No es lo que usted cree.”
“Entonces dígame qué es.”
Su mirada se desvió por el parque infantil. “No deberíamos hablar de esto aquí.”
“No le toca a usted decidir eso. Me debe respuestas.”
“Yo no hice nada malo.”
“Entonces, ¿por qué no me mira?”
“Baje la voz.”
“No nos iremos hasta que explique por qué mi hijo se parece exactamente al suyo.”
Exhaló lentamente. “De acuerdo, mire, mi hermana no podía tener hijos. Lo intentó durante años, pero no funcionó. Eso destruyó su matrimonio.”
“¿Y?”
“Niños, vamos a sentarnos por ahí, junto a los bancos. Quédense aquí donde podamos verlos.”
Cada instinto me advertía que no confiara en ella. Pero necesitaba la verdad.
“Si hace algo sospechoso”, le advertí, “iré a la policía”.
“No le va a gustar lo que escuche.”
“Ya no me gusta nada.”
Nos sentamos en el banco. Le temblaban las manos.
“Su parto fue traumático. Perdió mucha sangre. Hubo complicaciones.”
“Eso ya lo sé. Lo viví.”
Tragó saliva. “El segundo bebé no nació muerto.”
El mundo se me inclinó.
“¿Qué?”
“Era pequeño. Pero respiraba.”
“Está mintiendo.”
