“No, no lo estoy.”
“Cinco años”, susurré. “¿Todo este tiempo me dejó creer que mi hijo estaba muerto?”
Miró al césped. “Le dije al doctor que no había sobrevivido. Él confió en mi informe.”
“¿Falsificó los registros médicos?”
“Me convencí de que era un acto de misericordia. Usted estaba inconsciente, débil y sola. No había pareja ni familia en la habitación. Pensé que criar a dos bebés la rompería.”
“¡Usted no tenía derecho a decidir eso!”
“Mi hermana estaba desesperada. Me suplicó ayuda. Cuando vi la oportunidad, me dije que era el destino.”
“Me robó a mi hijo.”
“Le di un hogar.”
“Lo robó.”
Por fin me miró. “Pensé que nunca lo sabría.”
Mi corazón latía con dolor.
Stefan y Eli se balanceaban uno junto al otro. Y de pronto, los recuerdos empezaron a encajar: Stefan hablando dormido como si alguien le respondiera.
“Mi hermana lo quiere”, susurró. “Ella lo ha criado. Él la llama mamá.”
“¿Y yo qué soy entonces? He llorado la muerte de un hijo que estaba vivo.”
“Pensé que usted seguiría adelante. Pensé que tendría más hijos.”
“Uno no reemplaza a un hijo.”
El silencio se extendió entre nosotras.
“¿Cómo se llama su hermana?”
