Y una pequeña memoria USB.
—¿Qué es esto?
—La verdad sobre aquella noche.
Miré a Tomás.
—¿Por qué ahora?
El doctor respiró.
—Porque ayer recibí una llamada.
—¿De quién?
—De Adrián.
Mi corazón se detuvo.
—¿Qué quería?
El doctor me miró directamente.
—Me pidió que destruyera todos los documentos.
Silencio.
—¿Y usted no lo hizo?
—No.
—¿Por qué?
—Porque ya no quiero tener miedo.
El doctor empujó la memoria hacia mí.
—Aquí está todo.
—¿Todo qué?
—La conversación que ocurrió en el despacho de tu suegro aquella noche.
Sentí un escalofrío.
—¿Está grabada?
—Sí.
—¿Quiénes aparecen?
El doctor no respondió inmediatamente.
—Tu suegro.
—Adrián.
—Y una tercera persona.
—¿Quién?
El hombre me miró.
—Tu padre.
No respiré.
—Eso es imposible.
—Escúchala.
El doctor conectó la memoria al ordenador.
La pantalla se encendió.
Un archivo.
Una fecha.
La noche de la muerte de mi padre.
El cursor comenzó a avanzar.
Y entonces escuché la voz de mi padre.
Débil.
Cansada.
Pero perfectamente reconocible.
—Si están escuchando esto…
La grabación se llenó de interferencias.
Después volvió su voz.
—…significa que algo salió mal.
Mi mano cubrió mi boca.
Celeste comenzó a llorar.
Tomás permaneció inmóvil.
Y mi padre continuó:
—Adrián no es quien ustedes creen.
La grabación se cortó.
Pantalla negra.
Nadie habló.
Yo tampoco.
Porque por primera vez en diez años comprendí algo aterrador.
Quizá la historia de mi padre no había terminado cuando murió.
Quizá había comenzado allí.
La pantalla permaneció negra.
Nadie se movió.
Durante varios segundos solo escuché el zumbido del ordenador.
Después el doctor Ortega volvió a pulsar el archivo.
—No quiero escucharlo otra vez —dije.
—Tienes que hacerlo.
—¿Por qué?
—Porque si lo escuchas una sola vez, podrías pensar que alguna parte fue manipulada.
Lo miré.
—¿Y si está manipulada?
—Entonces debemos descubrirlo.
Pulsó reproducir.
