—¿Por qué estás fregando el patio, mamá? —pregunté con voz deliberadamente inexpresiva.
“Melissa organiza su cena esta noche. No me importa, cariño. Me mantiene ocupada.”
La mantiene ocupada. El guion psicológico exacto que Derek me había estado dictando a través de la cámara web. Miré hacia la esquina del jardín. Los espectaculares y frondosos rosales que había comprado expresamente para cultivar en esta propiedad habían sido arrancados de raíz y metidos a la fuerza en cubos de plástico baratos a la sombra, completamente reemplazados por un enorme y moderno juego de comedor de exterior con las etiquetas aún colgando de las sillas de mimbre.
—Enséñame tu dormitorio —ordené en voz baja.
La visita posterior transformó mi hermosa casa de estilo artesanal en una sofocante escena del crimen. No me condujo por la gran escalera. En cambio, atravesó la cocina arrastrando los pies, pasando de largo una isla de mármol repleta de costosos embutidos, y abrió la puerta del estrecho solárium contiguo al lavadero.
Una endeble cuna plegable estaba encajada contra la lavadora que zumbaba. Una mesa plegable de plástico servía de mesita de noche, sobre la que guardaba sus medicamentos para la hipertensión. Cajas de cartón, empaquetadas nueve meses antes de su operación de rodilla, estaban apiladas contra el cristal. Su fotografía de boda enmarcada reposaba precariamente en el alféizar junto a una botella de jabón lavavajillas Dawn.
Arriba, explicó con el tono distante de una rehén recitando una nota de rescate, Derek y Melissa se habían apropiado de la suite principal. Sandra se había instalado permanentemente en el dormitorio secundario, donde recibía la mejor luz matutina. El tercer dormitorio, que mi madre había empapelado con cariño con un estampado floral antiguo, había sido completamente vaciado y convertido en el “estudio de manualidades” de Melissa.
