Eso por sí solo no tenía sentido.
La granja Willowbrook rara vez recibía visitas antes del mediodía, y desde luego no recibía remolques de ganado lo suficientemente grandes como para transportar un toro premiado a través de las fronteras estatales. Ezra se secó las manos en los vaqueros y caminó hacia la puerta; sus botas crujían sobre la grava cuando el camión se detuvo frente al granero.
El conductor bajó del taxi con un portapapeles en la mano y la expresión irritada de un hombre que llevaba demasiado tiempo al volante.
—¿Seguro que estás en el lugar correcto? —preguntó Ezra.
El conductor echó un vistazo a la granja, luego al granero y después a sus papeles. Era un hombre corpulento y bronceado, con una gorra de béisbol, barba de tres días y los hombros tensos por el cansancio.
—Aquí dice Willowbrook Farm, condado de Bourbon, Kentucky —respondió—. Entrega de un toro llamado Thunder Strike. Transporte pagado desde Colorado.
Ezra lo miró fijamente.
“Hijo, creo que no entiendes nada. Tengo una pequeña explotación lechera. No he encargado ningún toro, y desde luego no he encargado nada que se llame Thunder Strike.”
El nombre del conductor era Clint, según el parche que llevaba en la camisa, y parecía como si ya hubiera decidido que el problema era responsabilidad de otra persona.
“Mire, señor, yo solo conduzco la carga. En los papeles pone Willowbrook Farm, el GPS me trajo hasta aquí y tengo otro trabajo esperándome después de este. Necesito descargar.”
Antes de que Ezra pudiera protestar, Clint se dirigió a la parte trasera del remolque y comenzó a accionar el pestillo. La puerta metálica se abrió con un crujido, y un sonido profundo y sordo resonó desde el interior, ni un resoplido ni un gruñido. Buttercup alzó la cabeza en el pasto. Las vacas más jóvenes se alejaron de la cerca. Incluso la niebla pareció quedarse quieta.
