La mano de Ezra se apretó alrededor del receptor.
—Está aquí —dijo con cuidado—. El conductor dijo que tenía la dirección correcta.
“No lo hizo. El toro debía ir a la granja de cría Willowbrook. Una gran explotación a las afueras de Lexington. De nombre similar. Granja equivocada.”
Ezra cerró los ojos.
Por supuesto. Ahí estaba. El error quedó en evidencia.
Brutus continuó con voz monótona e impaciente: “Ese animal está programado para subasta. Es peligroso, incontrolable y quiero que se vaya. Enviaré un camión esta tarde”.
Tras finalizar la llamada, Ezra permaneció un buen rato en la cocina. A través de la ventana, pudo ver a Thunder Strike pastando tranquilamente junto a Buttercup. El toro llevaba solo unos días en Willowbrook, pero la granja ya se sentía diferente con su presencia, como si algo dormido hubiera despertado.
Esdras salió al pasto.
—Lo siento, grandulón —dijo, apoyando una mano en la valla—. Parece que tus vacaciones han terminado.
Thunder Strike se acercó a él. Lentamente, con delicadeza, apoyó su enorme cabeza contra el hombro de Ezra a través de la barandilla.
Ezra dejó de respirar por un segundo.
Llevaba dos años solo, de una forma que nadie percibía. Sus hijos llamaban menos y se preocupaban más. Los vecinos se acercaban, pero solo desde la distancia, en medio de su dolor. Sin embargo, aquel animal, aquella criatura supuestamente peligrosa, estaba allí, ofreciéndole lo único que Ezra no se había dado cuenta de que más echaba de menos.
Confianza.
Sacó el teléfono antes de poder arrepentirse.
Bruto respondió bruscamente: “Acorazado”.
—Señor Ironclad —dijo Ezra, mirando a los ojos de Thunder Strike—, soy Ezra Hawthorne. Me gustaría hacerle una oferta por ese toro.
El silencio al otro lado de la línea se prolongó lo suficiente como para convertirse en una especie de advertencia.
