Observa.
—Lo reconoces.
—He visto otra foto.
—¿Dónde?
—Mi madre la guarda en una caja de costura debajo de la cama.
Nathaniel se giró tan bruscamente que pensé que se iba a caer.
Apoyó una mano en el escritorio.
El señor Benson dio un paso hacia él. —¿Señor?
—Estoy bien.
Pero no lo estaba.
Sus hombros subían y bajaban mientras luchaba por controlar su respiración.
Volví a mirar la fotografía.
—¿Daniel era mi padre?
La pregunta se me escapó antes de poder detenerla.
El silencio inundó la oficina.
Nathaniel se giró lentamente hacia mí.
—No lo sé.
No era la respuesta que esperaba.
Pero era sincera.
Antes de que pudiéramos hablar de nuevo, alguien llamó a la puerta con insistencia.
Una mujer entró sin esperar.
Tendría unos cincuenta años, era alta y elegante, vestía un traje color crema y pendientes de perlas. Su cabello oscuro estaba recogido en un moño
