de atrás.
Daniel.
—Creo que sí —admití.
Nathaniel se inclinó hacia adelante.
—¿Qué te dijo?
—Nada importante.
-Rubí.
Su tono era suave, pero la desesperación se vislumbraba bajo él.
Mire la foto detrás del reloj.
—¿Es Daniel?
Nathaniel se giró.
Durante varios segundos, no pude hablar.
—Sí —dijo finalmente—. Era mi hermano menor.
Era.
La palabra resonó pesadamente en la habitación.
— ¿Qué le pasó? —pregunté.
Nathaniel me miró de nuevo.
—Muró hace doce años.
Aprete las manos contra las correas de mi mochila.
Doce años.
El mismo número del secreto que parecía creer que guardaba.
Nathaniel se levantó y se acercó a los estantes. Levantó el reloj de plata y sacó la fotografía de detrás.
Luego me la entregó.
El joven tenía el pelo oscuro y espeso, ojos amables y una sonrisa torcida.
Conocía esa sonrisa.
La veía todas las mañanas al mirarme en el espejo del baño.
Nathaniel yo
