La cicatriz de mi vientre se había convertido en una línea delgada y plateada, un recordatorio silencioso no de una herida, sino del momento exacto en que decidí convertirme en la protectora de mi propio destino.
En el jardín, Sophie descansaba en su carriola bajo la sombra de un olivo centenario. Tenía tres meses ya; sus mejillas estaban sonrosadas por la brisa marina y sus ojos, ahora de un castaño claro idéntico a los míos, seguían con curiosidad el vuelo de las gaviotas contra el cielo despejado.
Dominic salió a
