cielo nuevo
Tres meses después.
El aire no olía a lluvia helada de noviembre ni a hollín industrial de Milwaukee.
Olía a sal marina, a jazmines silvestres y a pan recién horneado.
La pequeña casa de paredes blancas y tejas terracota descansaba sobre un acantilado suave en la costa sur de Portugal, donde el Atlántico se extendía en una sábana interminable de azul profundo bajo el sol brillante de febrero.
Caminaba por la terraza descalza, sintiendo la piedra tibia bajo las plantas de los pies. Mi cuerpo ya no dolía.
