“Mamá”, dijo en voz baja.
“¿Qué pasa, cariño?”
Miró hacia el otro lado del parque infantil. Su voz era segura. “Él estaba en tu barriga conmigo”.
Se me apretó el estómago. “¿Qué dijiste?”
Señaló con el dedo.
En el columpio del fondo estaba sentado un niño pequeño, moviendo las piernas. Llevaba una chaqueta demasiado fina para el frío, manchada y gastada. Sus vaqueros estaban rotos por las rodillas. Pero nada de eso importaba.
Era su rostro.
Rizos castaños. La misma forma de las cejas. La misma nariz. La misma manera de morderse el labio inferior cuando se concentraba.
En su barbilla tenía una pequeña marca de nacimiento en forma de media luna.
Idéntica a la de Stefan.
Sentí que el suelo se movía bajo mis pies.
Los médicos habían estado seguros. Su gemelo había muerto.
“Es él”, susurró Stefan. “El niño de mis sueños”.
“Stefan, eso es una tontería”, dije, aunque mi voz apenas se mantenía firme. “Nos vamos”.
“No, mamá. ¡Yo lo conozco!”
Antes de que pudiera detenerlo, echó a correr.
El otro niño levantó la vista cuando Stefan se acercó. Se quedaron frente a frente, mirándose. Luego el niño extendió la mano. Stefan la tomó.
Sonrieron al mismo tiempo, con la misma curva en la boca.
Me obligué a caminar hacia ellos.
