aire.
—Abuelo, ¿hay pollo?
Mi padre sonrió.
—Te hice dos piernas completas para ti.
Sofía me miró, sorprendida.
—¿Las dos?
—Las dos —contestó él—. Y si quieres otra, mañana compramos más.
Aquella noche, mientras veía a mi hija comer sin mirar nerviosamente el plato de nadie, comprendí cuánto miedo había normalizado.
Dos días después retomé el proceso de divorcio con mi abogada.
Mis padres eran dueños de un pequeño hotel familiar en Puebla y mi madre insistió en que volviera a involucrarme.
—Algún día esto será tuyo —me dijo—. Ya es hora de que construyas algo para ti.
Empecé a trabajar por las mañanas y a estudiar administración hotelera por las noches.
Una semana después, al regresar del hotel, vi el coche de Eduardo estacionado frente a la casa.
Estaba apoyado contra la puerta.
Tenía barba y profundas ojeras.
—Mariana.
Seguí caminando.
—Por favor.
Me detuve.
—Revisé las cámaras.
No
