—Quiero a esos niños de vuelta antes de que termine el día. Y si Elena Marlow abre la boca ante la prensa, si una sola fotografía de esos bebés aparece en internet, si el consejo directivo se entera antes de que yo pueda controlar la historia… tú dejarás de ser el heredero de esta familia.
Ethan sintió cómo el suelo desaparecía bajo sus pies.
Mientras él comenzaba a perderlo todo, yo cruzaba la frontera del estado en una camioneta negra con los vidrios polarizados.
Ava conducía. Yo iba en el asiento trasero, entre los cuatro maletines médicos, observando cada luz, cada respiración, cada pequeño movimiento.
El dolor de la cesárea era insoportable.
Tenía fiebre.
Mi ropa estaba empapada de sudor.
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Pero cada vez que uno de mis bebés movía una mano diminuta, recordaba por qué seguía consciente.
—Elena —dijo Ava, mirándome por el espejo retrovisor—, necesitas atención médica.
—Después.
—No hay “después” si te desmayas.
—Mis hijos primero.
Ava no discutió. Me conocía desde la universidad. Sabía que podía perder sangre, fuerzas, incluso la voz, pero jamás soltaría a mis hijos.
Tres horas más tarde llegamos a una casa de campo en las afueras de Portland. No estaba a mi nombre. Tampoco al de Ava.
Pertenecía a la única persona de la familia de mi madre que jamás había aceptado dinero de los Blackwood: mi tía Clara.
La casa olía a madera vieja, café recién hecho y lavanda.
Cuando Clara abrió la puerta y me vio bajar del auto, su rostro se descompuso.
—Dios mío, niña…
No preguntó nada.
Solo nos hizo pasar.
En el cuarto principal ya había una cuna médica, calefacción, monitores y una doctora pediatra esperando.
Sí.
También eso lo había planeado.
Porque una madre desesperada puede parecer impulsiva.
Pero una madre que lleva meses sabiendo que intentarán arrebatarle a sus hijos no deja nada al azar.
La doctora revisó a los cuatro bebés uno por uno.
Yo permanecí sentada, rígida, con las manos hundidas en la manta, esperando escuchar la frase que me permitiría respirar.
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—Están estables —dijo finalmente—. Son prematuros y necesitan vigilancia constante, pero el traslado no les hizo daño.
Entonces lloré.
No un llanto bonito.
No lágrimas silenciosas.
Lloré como se llora cuando el cuerpo ya no puede sostener más miedo.
Ava me abrazó por los hombros.
Clara me besó la frente.
Y mis cuatro hijos dormían frente a mí, ajenos a la guerra que acababa de comenzar por sus vidas.
A las once de la mañana, el teléfono que había dejado encendido únicamente para recibir una llamada comenzó a sonar.
Ethan.
Lo miré vibrar hasta que se apagó.
Volvió a sonar.
Una vez.
Dos.
Diez.
Luego llegaron los mensajes.
“Elena, contesta.”
“Esto no es un juego.”
“Devuelve a mis hijos.”
Mis hijos.
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Qué fácil le resultaba pronunciar esa palabra cuando ya no los tenía.
Horas antes eran “los niños”.
Eran responsabilidad de enfermeras.
Eran un detalle incómodo en su nueva vida con Sophie.
Ahora eran “mis hijos”.
Tomé el teléfono y escribí solo una frase:
“Firmaste mi salida. Yo solo obedecí.”
La respuesta llegó casi de inmediato.
“¿Cuánto quieres?”
Sonreí sin alegría.
Ahí estaba Ethan Blackwood en su forma más pura.
Para él, todo tenía precio.
El amor.
La lealtad.
La maternidad.
La dignidad.
