—No hace falta.
Entonces hizo algo que todavía recuerdo.
Sacó un bolígrafo de su mochila y escribió algo en el reverso de un recibo.
—Déjeme al menos su teléfono.
Negué.
—No necesitas devolverme nada.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—No es por devolverle el dinero.
Guardó el papel.
—Quería darle las gracias cuando pueda pensar con claridad.
Antes de marcharse, miró a Alberto.
Yo esperaba que dijera algo.
No lo hizo.
Simplemente se fue.
Mi esposo negó con la cabeza.
—Seguro mañana estará haciendo lo mismo en otra tienda.
—No sabes eso.
—Marta, despierta. Esa gente vive de personas como tú.
—¿“Esa gente” quién?
—Ya sabes.
—No. Explícamelo.
No respondió.
Terminamos las compras en silencio.
Aquella noche discutimos.
No por los cien euros.
Por la crueldad.
—Podías decir que no —le dije—. Nadie te obligaba a ayudarla. Pero ¿por qué humillarla?
—Porque alguien tiene que decirles las cosas como son.
—¿Y tú sabes cómo son?
—Una joven con un bebé pidiendo dinero en un supermercado. No hace falta investigar demasiado.
—Precisamente sí.
Alberto se rio.
—Tú siempre quieres salvar a todo el mundo.
Aquella frase me dolió porque años atrás él me había admirado precisamente por eso.
