Isabel lo miró con una calma dolorosa.
—No me pida perdón porque ya se descubrió la verdad. Pídase perdón a usted mismo por haber necesitado verla destruida para dudar.
Después de eso, Diego la llevó a casa. Doña Amalia lloró al verla entrar. La abrazó como si la estuviera recuperando de la muerte.
Diego se quedó en la puerta. Vio la pobreza del lugar, las medicinas contadas, las telas a medio coser, la olla en la que habían escondido las pruebas. Sintió vergüenza de su propia vida cómoda, de los años que dejó pasar, de aquella vez en que no fue suficientemente valiente para luchar por ella.
—Gracias —dijo Isabel al salir al patio—. Me devolviste el nombre.
Diego negó.
—No. Tu nombre siempre fue limpio. Yo solo obligué a otros a verlo.
Ella bajó la mirada.
—Ahora ya puedes irte.
—No quiero irme.
Isabel respiró hondo.
—Diego, no confundas culpa con amor.
—No lo hago.
—Soy una viuda. Una mujer marcada. Tú eres inspector. Tu familia jamás aceptaría…
—Entonces tendrán que aprender.
Pero no fue tan fácil.
Cuando Diego llegó esa noche a la casa familiar en Pachuca y dijo que quería volver a casarse con Isabel, el salón estalló.
Su madre, doña Mercedes, se llevó la mano al pecho.
—¿Con esa mujer otra vez? ¿Y ahora viuda? ¿Qué va a decir la gente?
Un tío golpeó la mesa.
—Vas a manchar el apellido Vargas. Esa mujer ya fue esposa de otro.
Diego escuchó en silencio. Luego dijo:
—No me importa lo que diga la gente que calla frente a una injusticia y grita frente al amor.
Su madre lloró.
—Si la traes a esta casa, me matas de vergüenza.
Diego sintió el golpe, pero no cedió.
Durante dos días no comió bien ni durmió. No porque dudara de Isabel, sino porque descubrió que el mismo veneno del pueblo vivía también en su familia.
Al tercer día volvió su padre, don Rafael, que había estado fuera por negocios. Al enterarse de la discusión, se quedó pálido. Pidió hablar con Diego a solas.
—Tu madre me contó todo —dijo.
—Entonces ya sabe que todos se oponen.
Don Rafael se sentó lentamente.
—Hace treinta años yo amé a una mujer viuda. Se llamaba Teresa. Mi familia me obligó a dejarla. Me casé con tu madre, cumplí, trabajé, tuve una casa respetable… pero una parte de mí murió ese día. Nunca se lo dije a nadie.
Diego lo miró sorprendido.
Su padre tenía los ojos llenos de lágrimas.
—No repitas mi cobardía. La sociedad nunca abraza al que sacrifica su felicidad por quedar bien. Solo lo olvida. Si Isabel es la mujer que amas y además necesita un compañero que la respete, ve por ella. Yo estaré contigo.
Ese apoyo fue suficiente.
Diego volvió a Santa Lucía al amanecer. Isabel estaba sentada junto a la cama de su madre, cosiendo una blusa. Al verlo, se levantó.
—¿Pasó algo?
Diego se acercó y le tomó la mano.
—Sí. Pasó que ya no quiero perder más años. Isabel, una vez dejé que otros decidieran por nosotros. No volveré a hacerlo. No vengo a salvarte, porque tú ya sobreviviste sola a cosas que habrían quebrado a cualquiera. Vengo a pedirte que caminemos juntos, con tu madre, con tu historia, con tus heridas y con la verdad por delante.
Isabel lloró en silencio.
—Tengo miedo.
—Yo también.
—La gente hablará.
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