—Siempre tendrás mi apoyo.
Minutos después recibí la llamada del hospital.
—Señorita Vidal…
La voz del médico era grave.
—Su padre ha fallecido.
Caí al suelo.
Adrián no apareció.
Ni aquel día.
Ni los tres siguientes.
Cuando abrí las redes, vi nueve fotografías.
Celeste y Adrián junto a un lago.
Ella escribió:
«Gracias a Adrián por acompañarme. Ya estoy mucho mejor.»
Yo marqué “me gusta”.
Menos de un minuto después, Adrián me escribió:
«Celeste no está emocionalmente preparada para donar. Dentro de un mes tendremos otra oportunidad. La he sacado de viaje para que se recupere. Cuando volvamos, organizaré todo para tu padre.»
Miré el mensaje.
Y empecé a reír.
Mi padre ya estaba muerto.
Pero mi marido todavía hablaba de salvarlo dentro de un mes.
Ese mismo día llamé a su madre.
—Acepto el divorcio.
Ella se quedó en silencio.
Después preguntó:
—¿No decías que ustedes se amaban?
Miré la urna de mi padre.
—La gente cambia.
Al día siguiente renuncié al trabajo.
Cuando salí con una caja en brazos, mis compañeros señalaron un coche negro estacionado frente al edificio.
—¡Valeria! ¡Tu marido vino a buscarte!
Abrí la puerta del Maybach.
Adrián estaba inclinando el rostro de Celeste hacia él.
Con el pulgar le limpiaba una mancha de labial.
Celeste se apartó de inmediato.
—Señora Vidal, no malinterprete…
—No malinterpreto nada.
Subí.
Adrián miró mi caja.
—¿Renunciaste?
—Sí.
—¿Por qué?
—Estoy cansada.
Él no preguntó más.
En el restaurante, pidió una mesa llena de platos nutritivos.
Le sirvió sopa a Celeste.
Le quitó las espinas al pescado.
Y dijo:
—Si está bueno, luego podemos llevarle algo a tu padre.
Bajé la mirada.
Mi padre estaba muerto.
Y el hombre que alguna vez prometió quererme todavía no lo sabía.
Al terminar, Celeste y yo entramos solas al ascensor.
