—Hola, mamá. ¿Estás bien?
—No —admití—. Necesito tu ayuda.
Eso bastó.
—Llego en 20 minutos.
Jake llegó con café, tan firme como siempre. Le conté todo.
Suspiró lentamente.
—Bueno, ahora sabemos qué hacía papá todas esas veces que decía que iba a “hacer recados”.
Solté una risa entrecortada.
—Sí.
Tomó un sobre.
—¿Tenemos una dirección?
—Varias. Pero algunas son antiguas.
—Entonces empezamos por la más reciente.
Una hora después, estábamos en camino. Sostenía la última carta de Dolly, fechada hacía pocos meses, repasando lo que diría.
Tres horas más tarde, llegamos a una casa pequeña. Jake aparcó.
—¿Lista?
—No.
Sonrió.
—Bien. Eso significa que importa.
Toqué la puerta, con el corazón latiendo con fuerza. Un hombre de unos treinta años abrió.
—Busco a Dolly. ¿Vive aquí?
—No. Se mudó hace unas semanas.
Sentí que el estómago se me hundía.
Dudó un momento.
—Espera. Dejó una dirección de reenvío por si llegaba correo.
Jake dio un paso adelante.
—Eso nos ayudaría mucho.
El hombre volvió con la dirección. Apenas podía respirar. Después de tantos años, no podía perder el rastro ahora.
Una hora después, llegamos a otra casa.
Y allí estaba. Dolly.
