Vincent se tensó.
“Luke.”
El chico se encogió de hombros.
“Solo se lo estoy contando.”
Sonreí.
“Parece una regla muy importante.”
Lucas me estudió.
Luego señaló la siguiente puerta.
“Esta es la habitación de Leo.”
“Lo sé.”
“Está durmiendo.”
“¿A qué hora suele dormir?”
“Cuando papá se lo diga.”
“¿Y cuándo te sientes peor?”
pensó Lucas.
“Buenos días.”
“¿Cada mañana?”
“En su mayoría.”
“¿Y las tardes?”
“A veces mejor.”
Intercambié una mirada con Vincent.
No dijo nada.
“¿Algo te hace sentir peor?” Pregunté.
Lucas frunció el ceño.
“A veces me duele la cabeza cuando la habitación huele raro.”
Se me encogió el estómago.
“¿Qué olor?”
Miró la ventilación.
“Sí.”
Vincent dio un paso adelante.
“¿Te has dado cuenta de esto antes?”
Lucas asintió.
“Leo lo odia.”
“¿Cuánto tiempo lleva oliendo así?”
Lucas se encogió de hombros.
“Para siempre.”
Miré a Vincent.
Él parecía asombrado.
“¿Por qué no me lo dijiste?”
“He dicho.”
“¿Cuándo?”
“El mes pasado.”
La cara de Vincent cambió.
“Lucas, nunca me lo dijiste.”
“Sí, lo hice.”
“¿A quién se lo has contado?”
Lucas dudó.
“Dra. Blake.”
Silencio.
Un escalofrío se instaló en mi estómago.
“¿Qué ha dicho?” Pregunté.
Lucas descargó el cómic.
“Dijo que me lo estaba imaginando.”
Vincent miró al chico.
Luego, en la lista.
Luego a mí.
“Llama a Leo”, dijo.
La señora Harper se apresuró a la siguiente habitación.
Un momento después, regresó llevando a un niño dormido.
Leo parecía aún más delgado que Lucas.
Su pelo estaba húmedo contra la frente.
“¿Está enfermo?” Susurré.
“Solo estoy cansado”, dijo Vincent.
Pero su voz sonaba insegura.
Leo se movió.
Tenía los ojos entrecerrados.
“¿Papá?”
“Estoy aquí.”
“¿Por qué estás en mi habitación?”
“Solo quería ver cómo estás.”
Leo me miró.
“¿Nuevo canguro?”
“Sí.”
Sonrió levemente.
“¿Sabes hacer tortitas?”
“Sí, lo sé.”
“¿Con chocolate?”
“Si tu padre lo permite.”
Leo miró a Vincent.
“Nunca nos deja comer chocolate.”
“Eso no es cierto.”
“Sí, lo es.”
Vincent suspiró.
“Quizá a veces.”
Leo cerró los ojos.
Entonces, de repente, tosió.
No fue nada dramático.
Solo una pequeña tos.
Pero su rostro se contrajo después.
Me di cuenta de algo.
Su respiración cambió.
Muy ligeramente.
Parecía respirar más cómodamente mientras Vincent lo alejaba de la cama.
Seguí.
“Colócala cerca de la ventana.”
Vincent lo hizo.
La respiración de Leo se calmó.
Miré de nuevo dentro de la habitación.
El oleoducto.
La cama.
La ventana.
Y el olor dulce y extraño.
“Señor Moretti”, dije, “quiero que los chicos duerman en otro sitio esta noche.”
Vincent me miró fijamente.
“¿Por qué?”
“Porque no sé qué es ese olor.”
“¿Crees que la ventilación les está enfermando?”
“No creo que sepamos qué está haciendo la ventilación.”
“Esto no es lo mismo.”
“No.”
Le miré directamente.
“Pero si tus hijos están peor por la mañana y mejor después, y el olor es más fuerte cerca del sistema de ventilación, no arriesgaría otra noche.”
La expresión de Vincent se endureció.
“¿Qué tan grave crees que es esto?”
“No lo sé.”
“Entonces dime lo que sabes.”
“Sé que algo en esta casa está enfermando a esos chicos.”
Detrás de nosotros, la señora Harper hizo un pequeño sonido.
Vincent se giró.
“¿Estás de acuerdo?”
Bajó la mirada.
“No lo sé, señor.”
“Señora Harper.”
Respiró hondo.
“Hubo quejas.”
“¿De quién es el propio de quién?”
“Los chicos.”
“¿Cuánto tiempo?”
“Meses.”
“¿Por qué no me lo dijiste?”
Se le llenaron los ojos de lágrimas.
“He dicho.”
Vincent se quedó paralizado.
“¿Cuándo?”
“Tres veces.”
Su rostro se volvió indescifrable.
“¿A quién se lo has contado?”
“Dra. Blake.”
Ahí estaba de nuevo.
La misma respuesta.
Dr. Harrison Blake.
Vincent se giró.
Durante un largo momento, no dijo nada.
Luego sacó su móvil.
“Llama a seguridad.”
La señora Harper se marchó inmediatamente.
Le observé.
“¿Qué vas a hacer?”
“Apaga el sistema de ventilación.”
“Puede que eso no sea suficiente.”
“Lo sé.”
Me miró.
“Dijiste que vigilas cosas normales.”
“Sí.”
“Entonces dime qué ves.”
“Los chicos empeoran después de dormir.”
“Sí.”
“El olor es más fuerte cerca de la ventilación.”
“Sí.”
“Mejoran cuando están lejos de esta habitación.”
“No lo sabemos.”
“Creo que sí.”
“¿Por qué?”
“Porque la respiración de Leo mejoró en los treinta segundos de levantarse de la cama.”
Vincent miró a su hijo.
Luego a mí.
“¿Qué más?”
Señalé el techo.
“Las rejillas de aire de las dos habitaciones se conectan a algo.”
Siguió mi mirada.
“¿Qué?”
“Un sistema de aire.”
“Lo sé.”
“No. Quiero decir, conectan físicamente.”
Frunció el ceño.
“¿Cómo lo sabes?”
“El espacio de la ventilación.”
Le expliqué que las habitaciones eran imágenes en espejo.
Si la ventilación se ubicara de forma independiente, probablemente los conductos estarían separados.
Pero el olor era más fuerte en la rejilla de aire del pasillo central, y ambas habitaciones transmitían el mismo olor.
“¿Estás diciendo que solo hay una fuente?”
“Posiblemente.”
Sacó su móvil.
“Llama al supervisor de mantenimiento.”
“No.”
Me miró.
“¿Por qué?”
“Porque si alguien contaminara deliberadamente el sistema, llamar a la persona responsable de mantenerlo podría darle tiempo para destruir las pruebas.”
Los ojos de Vincent se entrecerraron.
“¿Crees que alguien lo hizo a propósito?”
“Creo que tu casa es demasiado cara para que yo suponga que todo lo extraño es un accidente.”
Me miró durante varios segundos.
Luego asintió.
“Seguridad.”
Un guardia apareció casi de inmediato.
“Cerrad el ala este.”
“Sí, señor.”
“Nadie entra ni sale de esta sección sin mi autorización.”
El guardia asintió.
Vincent me miró.
“Baja a los chicos.”
“¿Dónde?”
“Mi despacho.”
“¿Por qué no fuera?”
Se detuvo.
Así que lo entendiste.
“Porque tampoco sabemos si el aire de fuera es seguro.”
“Exacto.”
Levantó a Leo.
Le tomé la mano a Lucas.
Mientras bajábamos las escaleras, Lucas me miró.
“¿Estamos en problemas?”
“No.”
“¿Entonces por qué tiene miedo papá?”
Miré a Vincent.
Escuchó la pregunta.
“No tengo miedo.”
Lucas alzó una ceja.
“Lo eres.”
Vincent casi sonrió.
“Quizá un poco.”
Lucas me estrechó la mano.
“Se lo dije a papá.”
“Lo sé.”
“No me creyó.”
“Creo en ti.”
El chico me miró.
Por primera vez, su expresión se suavizó.
“Gracias.”
Las siguientes tres horas lo cambiaron todo.
El equipo de seguridad privada de Vincent selló el ala este.
Los niños fueron examinados por un pediatra de urgencias que llegó desde Hartford.
Sus niveles de oxígeno eran normales.
Su tensión arterial estaba un poco baja.
El médico preguntó por los síntomas.
Fatiga.
Dolores de cabeza.
Náuseas.
Falta de apetito.
Dificultad para concentrarse.
Mareos ocasionales.
Pérdida de peso.
Nada dramático.
Nada que indicara inmediatamente un diagnóstico evidente.
Pero cuando el médico se enteró del sistema de ventilación, se puso serio.
“Manténlos alejados de esas habitaciones.”
Vincent asintió.
“¿Podría la exposición explicar dieciocho meses de síntomas?”
“Depende de la sustancia.”
“¿Qué sustancia?”
“Aún no lo sé.”
“Entonces averígualo.”
El doctor le miró.
“Señor Moretti, la medicina no es una máquina expendedora.”
La expresión de Vincent permaneció fría.
“No me gasté tres millones de dólares porque me gusten las máquinas expendedoras.”
El doctor suspiró.
“Voy a pedir un panel toxicológico más amplio.”
“Hazlo.”
Cuando el médico se fue, Vincent se volvió hacia mí.
“¿Quieres explicar por qué no te diste cuenta de eso cuando llegaste?”
Le miré.
“Porque llegué hace veinte minutos.”
Parpadeó.
Entonces, inesperadamente, se rió.
“Justo.”
Finalmente, los chicos fueron trasladados a una suite de invitados en el lado opuesto de la mansión.
Me quedé con ellos.
Lucas se quedó durmido rápidamente.
Leo no lo sabía.
Se sentó a mi lado bajo una manta.
“¿Puedo preguntarte algo?”
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