Pero Buttercup entró en pánico, tirando del alambre y empeorando la situación. Ezra se dirigió hacia ella tan rápido como su rodilla lesionada se lo permitía. Antes de que la alcanzara, Thunder Strike cruzó el pastizal.
Ezra se quedó paralizado.
Un toro de ese tamaño acercándose a una vaca atrapada debería haber significado un desastre. Thunder Strike podría haberla pisoteado sin querer. Podría haber asustado a toda la manada. En cambio, aminoró la marcha al acercarse, bajó su enorme cabeza y rozó el alambre.
No con fuerza. No con brusquedad. Con cuidado.
Ezra observaba, casi sin aliento, cómo Thunder Strike aflojaba el alambre con pequeños y deliberados movimientos de cabeza. Cuando Buttercup se apartó, el toro retrocedió de inmediato, dándole espacio. Se interpuso entre ella y el alambre enredado hasta que Ezra llegó hasta ellos, y entonces giró su enorme cabeza hacia el viejo granjero como diciendo: «Hice lo que pude».
—¡Maldita sea! —susurró Ezra.
Esa tarde, la noticia se extendió por el condado de Bourbon como siempre se propagan las historias de granja: primero con una llamada telefónica, luego con otra, y después un vecino apoyado en la caja de una camioneta en la tienda de piensos, contándola mejor con cada versión. Para el sábado por la mañana, Ezra tenía más visitas que en los últimos seis meses.
Virgil Ashworth llegó primero, un ganadero de la zona que estaba a dos caminos de distancia, con un termo de café y una mirada de sospecha.
“Oí que ese toro casi mata a un hombre en Colorado”, dijo Virgil, mientras observaba a Thunder Strike pastar cerca de las vacas lecheras.
—Qué gracioso —respondió Ezra—. Lo único que ha hecho aquí es rescatar a Buttercup de un enredo en la cerca.
Virgilio resopló. “Ya verás. Los toros no cambian su naturaleza.”
