Las furgonetas de noticias se alineaban a lo largo del camino de grava como extrañas vacas metálicas. Los reporteros se apostaban cerca de la puerta con micrófonos, con el pelo fijado con laca para protegerse de la brisa de Kentucky, gritando preguntas cada vez que Ezra salía. Una emisora local llamó a Thunder Strike “el toro genio”. Un programa matutino quería una entrevista en directo. Un productor de documentales dejó seis mensajes antes del desayuno. Desconocidos aparcaban junto a la valla con la esperanza de ver al animal que, de repente, todos decían amar.
Thunder Strike lo odiaba.
Ezra lo vio inmediatamente.
El toro permaneció al otro lado del pastizal, lejos del camino, con el cuerpo tenso y la cabeza gacha. Cada vez que un equipo de filmación alzaba el equipo por encima de la cerca, Thunder Strike se retiraba aún más. No se enfureció. No embistió. Simplemente se retrajo en sí mismo, y eso le partió el corazón a Ezra más que cualquier reacción violenta.
Luna también lo notó.
—Nada de programas de telerrealidad —dijo con firmeza al teléfono mientras estaba en la cocina de Ezra con una libreta abierta sobre la mesa—. Nada de equipos de filmación en el pasto. No, mi padre no está disponible para un segmento dramático de reencuentro. De ninguna manera.
Ezra estaba sentado a la mesa, abrumado por la rapidez con la que todo sucedía. Tres semanas antes, su mayor preocupación había sido si la cerca sur resistiría el invierno. Ahora su teléfono sonaba cada pocos minutos con gente que le ofrecía dinero, fama, consejos y contratos escritos en un idioma que no entendía.
La oferta más cuantiosa provino de un inversor tejano llamado Rodrik Goldstein.
La voz de Goldstein era suave, cálida y peligrosa, como suelen serlo los hombres refinados.
