temiera que el aire mismo se quebrara si daba un paso en falso.
Cuando sus ojos se encontraron con los míos, el hombre que hacía temblar a los jueces de Milwaukee pareció encogerse diez años.
Tenía la camisa desabotonada en el cuello, sin corbata. Su abrigo negro estaba empapado en los hombros, su cabello oscuro revuelto y sus ojos inyectados en sangre, rodeados de una sombra violácea de agotamiento y demencia contenida. En los nudillos de su mano derecha se veían costras de sangre seca: los restos de su visita
