esa misma noche, en el reservado del Club Valmont, el aire estaba saturado de perfume francés, humo de habanos y risas estridentes.
Roman Moretti sostenía un vaso bajo con whisky escocés de dieciocho años entre sus dedos largos. Su anillo con el sello de los Moretti brillaba bajo la luz tenue de las lámparas de cristal ahumado. A su lado, Laya Crane reía, inclinando su cuerpo esbelto hacia él, con su vestido de seda esmeralda rozando deliberadamente la pierna del mafioso.
—Eres demasiado generoso, Roman —murmuró ella, pasando una uña
