—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

carne asada en trozos diminutos y perfectamente cuadrados. Masticaba la comida mecánicamente, sin saborear más que ceniza.

Observé con ojos inexpresivos, sin pestañear, cómo Mia se sentaba frente a mí, luciendo con arrogancia el enorme vestido de terciopelo carmesí. Las mangas le colgaban por debajo de las muñecas, el dobladillo arrastraba por el suelo, pero ella lo llevaba como una corona robada, sonriendo con sorna a Lily cada vez que mi hija bajaba la mirada hacia su plato.
Tragué la espesa y ardiente bilis que me subía por la garganta mientras Karen apuraba el último sorbo de mi caro vino añejo. Tenía las mejillas sonrojadas, había perdido la compostura y me sermoneó a gritos sobre la necesidad de buscar un apartamento más pequeño y “apropiado” para una madre soltera.

—Esta casa requiere demasiado mantenimiento para ti con un solo sueldo, Sarah —declaró Karen, agitando el tenedor con desdén y señalando