Eso me asustó.
“¿Qué había dentro?”
“Nada importante”.
“Por favor, no decidas lo que es importante”.
La mujer cerró los ojos brevemente.
“Mi nombre es Dana”.
Esperé.
“Había un recibo viejo. Una corbata de pelo. Arena en el fondo”.
“¿El llavero?”
“Ya estaba encajado”.
Llegué hacia él sin tocar.
Dieciséis años habían oscurecido los latos.
Pero cada rasguño me parecía familiar.
“Eso era de Gia”.
Dana asintió.“Asumí que pertenecía a quien donó la bolsa”.
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“Gia no lo habría donado”.
Las palabras salieron demasiado bruscamente.
Dana me miró.
– No lo sabes.
– Sí que sí.
—No —dijo con cuidado—. “La conocías cuando tenía diecisiete años”.
Esa sentencia dolió.
Porque tenía razón.
Conocía a Gia, de diecisiete años.
Sabía cómo bebía café.
Qué canciones tocaba demasiado fuerte.
Cómo puso los ojos en blanco cuando le pregunté a dónde iba.
Pero no sabía nada de la mujer en la que podría haberse convertido.
Dana parecía disculpada.
– Lo siento.
“¿Qué más has encontrado?”
Ella miró la bolsa.
“Un pedazo de papel doblado”.
Mis dedos se enfriaron.
– ¿Qué dijo?
“No recuerdo todo eso”.
– Sí, lo haces.
Ella me miró.
“Recuerdo parte”.Esperé.
“Dijo algo sobre no querer ir a casa”.
Mi pecho se apretó.
“Creo que las palabras fueron: ‘No puedo volver todavía’”.
De repente, Gia estaba de pie en mi puerta de nuevo.
