Salí al pasillo y llamé a la policía.
Robert llegó cuarenta minutos después.
Caminaba rápido, con la cara roja y los ojos furiosos.
—No tenías derecho —dijo.
Dos agentes salieron de junto al puesto de enfermeras.
Robert se detuvo en seco.
Por una vez, no tenía dónde esconderse.
Pero antes de que pudieran hablar, la Dra. Patel llegó corriendo por el pasillo.
—Señora Thorne —dijo con urgencia—. Acaban de llamar de Patología.
Sentí un vuelco en el corazón.
—¿Qué ocurre?
Parecía conmocionada.
—La masa no es cancerosa.
El alivio fue tan grande que casi me desmayo.
Pero la Dra. Patel no sonreía.
—¿Qué es entonces? —pregunté.
Bajó la voz.
—Parece ser una gasa quirúrgica.
La miré fijamente.
—¿Una qué?
—Una gasa quirúrgica retenida —dijo—. Quedó dentro del cuerpo durante una operación.
—Eso es imposible —susurré—. Maya nunca ha sido operada.
El rostro de la Dra. Patel se tensó.
—Entonces tenemos un problema mucho mayor.
Detrás de mí, Robert emitió un leve sonido.
Me giré.
Se le había ido toda la sangre de la cara.
La doctora Patel también lo notó.
—Señor Thorne —dijo con cuidado—, ¿hay algo que deba contarnos?
Robert retrocedió.
Los oficiales se acercaron.
Y entonces Maya, débil y pálida en su cama de hospital, susurró desde detrás de la cortina:
—Mamá… pregúntale por la cicatriz que tengo en el estómago.
Me quedé helada.
¿Una cicatriz?
Volví a entrar en la habitación.
Maya se levantó la bata lo suficiente como para dejar ver una línea fina y descolorida en la parte baja del abdomen.
Ya la había visto antes.
Hace años.
Robert me dijo que se había arañado al trepar una valla.
Le creí.
Dios mío, le creí.
