—Ella dice que está bien —agregó Robbie en voz baja—, pero llora por las noches cuando cree que estamos dormidos.
No podían tener más de cuatro años. Su ropa era grande y gastada, claramente heredada más de una vez.
Daniel pudo haberse ido. No era su responsabilidad.
Pero algo en esas pequeñas manos agarrando el cartón, en la forma en que se mantenían valientes en el frío, hizo imposible ignorarlos.
Sacó su cartera y le entregó a Ryan un billete de cien dólares.
Pero Ryan negó con la cabeza.
—No, señor. Cuesta veinte.
—Lo sé —dijo Daniel, arrodillándose de nuevo—. Pero creo que su carro vale mucho más.
Ryan dudó, mirando a su hermano.
—¿Está seguro?
—Totalmente.
Sus ojos se iluminaron. Pero Daniel no se detuvo ahí.
—¿Dónde está su mamá? —preguntó.
Señalaron hacia el final de la calle, a un edificio de apartamentos en mal estado, con pintura descascarada y escaleras rotas.
Daniel les dio las gracias y caminó hacia el edificio. Llamó a la puerta, y una mujer pálida de unos treinta años abrió, con un pañuelo en la mano, sobresaltada.
—¿Puedo ayudarlo? —preguntó con voz débil.
—Hola. Me llamo Daniel Hayes. Acabo de conocer a sus hijos.
Su rostro se llenó de angustia.
—Ay, Dios… ¿hicieron algo mal? Lo siento mucho…
—No, no —la interrumpió Daniel con calidez—. Todo lo contrario. Intentaron venderme su único juguete para comprar su medicina.
Las lágrimas brotaron al instante.
—Mis niños… —susurró, cubriéndose la boca.
Daniel miró hacia adentro. El apartamento estaba casi vacío: un pequeño sofá, paredes descascaradas y una manta delgada en el suelo donde seguramente dormían los niños.
