Parte 1
Solía creer que las decisiones más difíciles a las que me enfrentaría a los sesenta y cuatro años eran simples.
¿Debería regar los tomates antes o después del desayuno?
¿Debería pasar la tarde recortando las rosas o finalmente organizar las viejas fotografías que están en el armario del pasillo?
¿Debería preparar sopa de pollo para cenar o simplemente disfrutar de un cuenco tranquilo de cereales mientras veo mi programa de la noche favorito?
Después de perder a mi marido y pasar más de tres décadas en la misma pequeña casa suburbana, había aprendido a apreciar una vida tranquila.
Una mañana tranquila.
Una cocina limpia.
El sonido de los pájaros fuera de mi ventana.
El crujido familiar de las tablas de madera bajo mis pies.
Esos momentos ordinarios eran lo que más atesoraba.
Me llamo Eleanor, y durante treinta y dos años, mi casa había sido mi refugio.
Era donde mi marido y yo criábamos recuerdos.
