“Ese libro no vale ni un céntimo. Que se pudra con la anciana.”
Mi padre lanzó el pequeño libreto azul al ataúd abierto de la abuela Maggie. Cayó sobre su pecho, rodeada de tierra húmeda y flores marchitas. Nadie se movió. No mis tíos. No mis primos. Ni siquiera el pastor, que acababa de terminar la oración final en el cementerio de Oakfield.
Dos noches antes, la abuela Margaret Henderson me apretó la mano y susurró: “Chloe… no dejes que Richard lo encuentre.”
Richard era mi padre.
Y, aparentemente, él era la persona a la que más temía.
Tenía veintisiete años, de pie con un vestido negro prestado mientras mis zapatos baratos se hundían en la tierra mojada. Papá se ajustó los guantes negros y me dedicó la sonrisa arrogante que conocía demasiado bien.
Era la misma expresión que ponía cada vez que llamaba “drama” a mis lágrimas, cogía el dinero de mi beca universitaria o me amenazaba hasta que la abuela se interponía entre nosotros.
“Ahí tienes tu herencia, Chloe”, dijo, señalando la tumba. “Un cuaderno viejo. Sin casa. Sin tierras. Sin dinero.”
