Mi madre lo encontró por accidente.
Ella no estaba husmeando, al menos, no al principio. Ella estaba buscando papeleo, algo ordinario, algo que pudiera explicar las recientes ausencias y comportamientos extraños de mi padre. En cambio, abrió un cajón que nunca había tocado antes y encontró un objeto que inmediatamente la desató. En el momento en que lo vio, surgió un miedo familiar, uno que había llevado en silencio durante años sin darle un nombre.
Nunca se había dicho nada en voz alta.
No hubo acusaciones, ni informes, ni enfrentamientos. Solo pequeñas observaciones que nunca encajan: la forma en que mi padre se retiraba a sí mismo cuando manejaba sus “cosas”, cómo su rostro se drenaría de color, su postura se curvaba hacia adentro, como si solo estuviera medio presente, como alguien que estaba allí solo porque un ritual lo requería.
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