realidad, no lo sabía.
Tenía una sospecha terrible.
Contaba con el relato de Derek.
Y con ocho años de mentiras a las que aún necesitaba encontrarles sentido.
No podía permitir que mi deseo de obtener una respuesta me llevara a afirmar algo que aún no se había demostrado.
A las 2:20, llamé a mi padre.
Contestó al tercer tono.
—Sarah.
Sonaba como si hubiera estado esperando mi llamada.
—Hablé con Derek.
Lo oí soltar un suspiro lento.
—Así que ya sabes una parte.
—Quiero saber qué hiciste.
Mi padre guardó silencio.
—No voy a preguntarte si te sientes culpable —continué—. Quiero saber exactamente qué pasó después de que mamá fuera a buscarlo.
Escuché el ruido de una silla.
—Cuando llegué, Derek estaba al borde de la carretera. Tenía la ropa mojada y una herida en la frente. Tu madre se quedó con él mientras yo buscaba la camioneta.
—¿Viste
