-Si.
—¿El instituto existe por Blackwater?
Margaret guardó silencio.
Esa fue la respuesta.
—Dios mío.
—Claire, necesito que Ethan vuelva.
—¿Al instituto?
-Si.
Ethan abrió los ojos.
-No.
—¿Por qué?
Margaret respondió:
—Porque él es la única muestra viable.
Me quedé mirando el teléfono.
—¿Muestra?
—Claire—
—Lo llama muestra.
—No quise decir—
—Sí quiso.
Ethan sonrió amargamente.
—Ahora entiendes por qué escapé.
Margarita.
—Ethan.
—Hola, madre.
Silencio.
—Vuelve.
-No.
—No sabes lo que estás haciendo.
—Por primera vez sí.
—Sin el tratamiento morirás.
—Quizá.
—Ethan.
—Me usaste treinta años.
—Te salvé.
—Me estudiaste.
La puerta de la iglesia comenzó a vibrar.
Martha gritó:
—¡Esto puede esperar!
Un charco negro apareció bajo la puerta.
Retrocedimos.
La ceniza chisporroteó.
El agua se detuvo.
Por un momento.
Luego empezó a atravesarla.
Martha miró a Ethan.
—Quiere algo.
—A mí.
-No.
Ella observó el agua.
—Si solo quisiera llevarte, ya lo habría hecho.
—Entonces ¿qué quiere?
Martha me miró.
Yo.
—¿Por qué me mira así?
La voz detrás de la puerta cambió.
Ahora era Ethan.
Pero Ethan estaba a mi lado.
—Claire.
Me cubrí los oídos.
—No escuches —dijo el verdadero Ethan.
—Claire…
La voz exterior sonaba desesperada.
—Él no es yo.
Miré a Ethan.
-No.
—El que está contigo salió del agua.
-No.
—Yo sigo aquí abajo.
—¡Cállate!
La voz comenzó a llorar.
—Por favor.
Ethan tomó mi rostro entre sus manos.
—Mírame.
Lo hice.
—No escuchas.
—¿Cómo sé cuál eres tú?
Su expresión se quebró.
No tenía respuesta.
La puerta se abrió de golpe.
No había nadie.
Solo oscuridad.
Y un camino de agua negra extendiéndose bosque abajo.
Hacia el cañón.
Martha susurró:
—Nos está invitando.
—¿A qué?
—A terminar esto.
Llegamos al río poco antes del amanecer.
No sé por qué fuimos.
Quizás porque huir ya no tenía sentido.
Quizás porque todos queríamos una respuesta.
La superficie estaba inmóvil.
Ethan se acercó.
-No.
Lo agarré.
—Si entras, no vuelves.
—Eso no lo sabes.
—Tú tampoco.
Martha observaba el agua.
—Hay algo ahí.
Una figura apareció bajo la superficie.
Luego otra.
Y otra.
Docenas.
Personas.
Rostros.
Todos mirando hacia arriba.
Reconocí uno.
Sam, el barquero.
-No.
Martha jadeó.
—Sam.
Su cuerpo flotaba de pie bajo el agua.
Los ojos abiertos.
—¿Cuándo…?
Una voz surgió detrás de nosotros.
—Haz una hora.
Nos giramos.
Sam estaba allí.
De pie sobre el sendero.
Seco.
Martha retrocedió.
-No.
Sam.
—Me llamó mi esposa.
—Tu esposa lleva doce años muerta.
-Perder.
Su sonrisa desapareció.
—Por eso abrí la puerta.
El Sam bajo el agua levantó una mano.
El Sam junto a nosotros hizo lo mismo.
—¿Cuál es real? —susurré.
Ethan respondió:
—Ambos.
Lo miré.
—Blackwater no copia.
Miró las figuras.
-Dividir.
Martha palideció.
—Eso es imposible.
—No para aquello.
—¿Qué quieres decir?
Ethan respiró lentamente.
—Cuando alguien cae, el río conserva una versión.
—¿Una versión de qué?
—De ti.
Señaló a Sam.
—Un cuerpo puede salir. Otro puede quedarse.
—¿Y cuál tiene el alma? —pregunté.
Ethan me miró.
—Esa es la pregunta equivocada.
El Sam del sendero comenzó a llorar.
—Yo recuerdo mi vida.
El Sam bajo el agua tocando la superficie desde abajo.
—Él también —dijo Ethan.
Entonces comprendí por qué Martha nunca pudo saber con certeza quién regresaba.
Tal vez ambos creían ser reales.
—¿Y tú? —pregunté.
Ethan miró el agua.
—Yo creo que soy el que salió.
