—Todavía no.
—Martha—
—¡Todavía no!
Entonces escuché una voz.
Muy baja.
Tan distante que al principio pensé que era viento atravesando las rocas.
—Claire…
Dejé de respirar.
La voz volvió.
—Claire…
Era Ethan.
Me levanté.
—Ethan.
Martha me tocó en el pecho con una mano.
-¡No!
La voz desapareció.
Durante unos segundos solo escuchamos mi respiración.
Martha se acercó tanto que pude oler el café en su aliento.
—¿Qué te dije?
—Era él.
—No vuelvas a responder.
—¡Era mi marido!
—Tu marido lleva horas sin oxígeno bajo setenta metros de agua.
—Podría estar atrapado en—
-No.
Su voz fue tan dura que me llamó.
—Escúchame bien. Lo que vive bajo este río no inventa voces. Las copias.
Sentí frío.
—¿Qué significa eso?
—Significa que si puedes hablar como Ethan, ya sabes cómo suena Ethan.
Una nueva voz surgió de abajo.
—Claire… tengo frío.
Las piernas me temblaron.
Ethan odiaba el frío.
Dormía incluso en verano con una manta encima.
—Por favor…
Martha siguió recogiendo cuerda.
—No lo mires.
—¿Cómo puedo no mirar?
—Porque quiere que lo hagas.
—Claire…
—Cállate —susurró Martha hacia el agua.
La voz cambió.
—Martha.
La anciana quedó inmóvil.
Sam cerró los ojos.
El silencio que siguió fue peor que cualquier grito.
—¿La conoce? —pregunté.
Martha reanudó el trabajo.
—Conoce a todos los que pasan suficiente tiempo aquí.
—Martha…
La voz ya no era la de Ethan.
Era la de un niño.
-Mamá…
Martha dejó caer la cuerda.
Solo durante un segundo.
Pero lo vi.
Su rostro perdió toda expresión.
Sam agarró el extremo antes de que desapareciera.
—No escuchas.
Ella recuperó el control.
-Perder.
El niño volvió a llamar.
—Mamá, estoy aquí.
Martha tiró de la cuerda con ambas manos.
—Tú no eres mi hijo.
Algo tocó la barca desde abajo.
¡BAM!
Grité.
Otro golpe.
¡BAM!
Sam comenzó un remar.
—¡Lo que tengas que hacer, hazlo ahora!
Martha enrollaba el hilo cada vez más rápido.
Yo me agaché para ayudarla.
—¡No toques!
