—¿Qué hace?
—Si caes, tiraré de aquí.
—¿Y eso me salvará?
—No necesariamente.
La mirada.
—Es usted excelente tranquilizando a la gente.
—La tranquilidad sirve de poco cuando estás sentado sobre setenta metros de muerte.
Sam dejó de remar.
—Aquí.
Reconocí el lugar.
La pared de roca partida en dos.
La rama torcida sobresaliendo del acantilado.
El punto exacto donde Ethan había desaparecido.
Martha se arrodilló.
Ató otra línea negra a una larga vara de madera.
La disposición sobre el agua.
La fibra flotó.
No se hundió.
Mi corazón comenzó a golpear con fuerza.
—¿Por qué esto sí flota?
—Porque el río ya la conoce.
—Eso no significa nada.
—Esta noche significará suficiente.
Comenzó a soltar línea.
Cinco metros.
Diez.
Veinte.
Treinta.
El carrete giraba lentamente.
No había corriente visible.
Aún así, el hilo descendía verticalmente.
Martha cerró los ojos.
Sam murmuró:
—No demasiado profundo.
—No me digas cómo hacer mi trabajo.
—La última vez—
—Sam.
Él guardó silencio.
—¿Qué pasó la última vez? —pregunté.
Ninguno contestó.
La línea dejó de descender.
Martha abrió los ojos.
—Lo encontré.
Me puse de pie.
—¿Ethan?
—Siéntate.
—¿Está vivo?
—Siéntate.
—¡Dígame si está vivo!
Martha me miró.
—Las personas vivas no esperan inmóviles a setenta metros de profundidad.
Eso debería haber sido suficiente.
Pero no lo fue.
La negación es una cosa extraña.
Cuando alguien que amas muere delante de ti, tu mente empieza a negociar con la realidad.
Quizás quedó atrapado.
Quizás exista una cámara de aire.
Quizás el barquero se equivocó.
Pomelo.
Pomelo.
Pomelo.
Entonces ocurrió.
Algo tirón de la cuerda desde abajo.
Una vez.
Dos.
Tres.
Martha palideció.
Sam soltó el remo.
-No.
—¿Qué? —pregunté.
Martha comenzó a recoger la línea.
—Nada.
—He visto eso.
—Claire, quédate sentada.
Tres tirones más.
Esta vez más fuertes.
La madera crujió.
Sam agarró el otro remo.
—Tenemos que irnos.
