cerca de una pequeña casa azul detrás de una valla de alambre. La pintura se estaba pelando. Una ventana tenía cartón pegado por dentro. Un buzón de correo oxidado se inclinó hacia el borde del patio con el nombre TATE escrito en el marcador negro que se desvanecía.
Antes de que Wendell pudiera hablar, la puerta principal se abrió.
Una mujer subió al porche.
Era delgada, más joven de lo que Wendell esperaba, tal vez a los treinta años, pero la enfermedad había sacado a la juventud de su cara. Una mano agarró el marco de la puerta. La otra presionaba contra su pecho. Llevaba una túnica amarilla descolorida y miró el SUV como si fuera una nube de tormenta rodando hacia su casa.
Jaylen salió rápidamente.
“Mamá, está bien”, llamó. “Su coche se averió. Lo he arreglado”.
Los ojos de la mujer se movieron de Jaylen a Wendell.
Wendell
