Vanessa se acercó a mí con una copa de champán en la mano:
—Hace mucho que no gasto energía en odiarte —respondí con serenidad—. Tú no rompiste mi matrimonio; lo hizo Ethan con sus decisiones.
Vanessa sonrió con amargura:
—Ethan y yo rompimos seis meses después de su divorcio. ¿Sabes por qué? Porque estaba enamorado de ti. Se pasó todo el viaje a Europa comparando cada detalle contigo: «Laura no toma ese vino», «Laura odiaría este hotel». Cuando las cosas se volvían reales, Ethan buscaba una salida de escape. Yo fui su puerta de escape, pero una noche encontró una foto tuya y admitió que te extrañaba. Nunca te buscó porque creía que ya te había hecho demasiado daño.
Minutos después confronté a Ethan en la terraza del salón:
—¿Me amabas cuando firmamos el divorcio?
—Sí —confesó sin titubeos—. Era un cobarde. Confundí la nostalgia del pasado con una segunda oportunidad. En París me di cuenta del error: abrí mi maleta y encontré una camisa que empacaste con nuestro detergente de siempre. A los siete meses fui a buscarte al apartamento, pero te habías mudado. Te envié dos correos electrónicos pidiendo perdón, pero rebotaron.
Comprendí la ironía: yo había cerrado esa cuenta corporativa tras el parto. Ambos habíamos estirado la mano en la oscuridad cuando el otro ya no estaba mirando.
La dinámica como padres se afianzó con el tiempo. El primer tropiezo serio surgió cuando Ethan propuso añadir el apellido Sullivan al nombre de Leo. Mi reacción fue visceral:
—Tiene mi apellido desde que nació. Ya tiene tu cara, ¿no es suficiente?
Ethan palideció, pero su respuesta fue madura:
—No pretendo borrar lo que hiciste sola ni reemplazarte, Laura. Solo quería que llevara algo mío.
Le consultamos a Leo, quien zanjó el debate con sencillez: «Soy Leo Bennett. Cuando sea mayor de edad veré si añado el Sullivan». Margaret, la madre de Ethan, también intentó imponer exigencias, pero Ethan la frenó en seco respaldando mis decisiones, algo que jamás había hecho durante nuestro matrimonio.
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