Esa misma noche, mientras guardaba su trofeo en la recámara, Leo me miró con curiosidad:
—Mamá… el señor Sullivan era tu esposo, ¿verdad?
Mi hijo era un pequeño prodigio con una capacidad deductiva implacable. No pude mentirle.
—Sí, Leo. Él es tu padre.
—¿Y él lo sabía?
—No. Lo descubrió hoy al verte la cara.
Leo bajó la vista hacia sus manos y formuló la pregunta más desgarradora:
—¿Él me quería?
—No se puede querer a quien no se sabe que existe, mi amor. Nada de lo que pasó entre nosotros define tu valor.
A la mañana siguiente, Ethan llamó a primera hora. Exigió una prueba de paternidad que, lejos de ofenderme, acepté por transparencia. Cuatro días después nos encontramos en un laboratorio neutral. Ambos llegaron tensos, pero cuando Leo y Ethan metieron las manos en los bolsillos con el mismo movimiento exacto, la incomodidad comenzó a ceder.
El resultado arrojó un 99,99 %. Ethan me envió un mensaje con la foto del informe: «Perdí nueve años». Le respondí sin rodeos: «Leo no es tiempo perdido. Es un niño real. Si quieres estar en su vida, mira hacia adelante».
La primera salida a solas la eligió Leo: una tarde en un parque público, «porque si se pone raro, puedo salir corriendo». Me senté a treinta metros a observarlos. Al principio apenas cruzaron palabras, pero pronto sacaron los planos del proyecto científico y terminaron debatiendo acaloradamente sobre ingeniería. Al volver al auto, Leo me dijo con naturalidad: «Creo que me cae bien». Vi a Ethan a lo lejos contener las lágrimas al escucharlo.
Durante los meses siguientes, Ethan actuó con una prudencia absoluta: pedía permiso para asistir a partidos, consultaba antes de hacer regalos y respetaba cada regla. Sin embargo, en octubre, el pasado reapareció en una gala benéfica de la Fundación Sullivan.
Vanessa Hart estaba allí.
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