Era la pequeña y pálida mano de Lily, completamente inmóvil bajo una maraña caótica de tubos de suero transparentes y cables de monitorización. Su rostro estaba oculto por una mascarilla de oxígeno, y su pecho subía y bajaba artificialmente, ayudado por la maquinaria que rodeaba su cama.
Lo segundo que vi fue la silla de vinilo vacía y estéril colocada junto a su cama. La silla donde su padre debería haber estado sentado, tomándole la mano, esperándome.
La silla estaba completamente vacía.
—¿Señora Mercer? —preguntó una voz.
Me giré. El médico de guardia, un hombre con profundas arrugas de cansancio alrededor de los ojos, estaba de pie detrás de mí, sosteniendo una tableta.
—Hija mía —jadeé, con la voz quebrándose y las manos temblando violentamente al tocar la fría barandilla metálica de su cama—. ¿Qué pasó? ¿Dónde está mi marido?
—Su hija sufrió una reacción anafiláctica grave —explicó el médico
