doña Teresa.
La mujer levantó la cabeza sorprendida.
—¿De verdad?
—Sí. Pero perdonarla no significa volver a confiar en usted ni permitirle entrar otra vez en mi vida como antes.
Teresa asintió entre lágrimas.
—Lo entiendo.
Mariana cerró la puerta.
Esa noche sintió a su hija moverse con claridad por primera vez.
Colocó ambas manos sobre el vientre y sonrió.
—Aquí estamos tú y yo —susurró.
En marzo nació una niña sana.
Mariana la llamó Valentina.
Cuando la enfermera colocó aquel pequeño cuerpo sobre su pecho, todos los meses anteriores parecieron alejarse.
Las cámaras.
Los pañales de Teresa.
Las mentiras de Rodrigo.
Fernanda entrando en su dormitorio.
Los abogados.
Los documentos.
Todo perdió importancia durante unos segundos.
Valentina abrió los ojos.
Mariana lloró.
—Hola, mi amor.
La maternidad no fue fácil.
Hubo noches sin dormir, pañales, llanto y agotamiento.
Pero ahora existía una diferencia enorme.
Cada vez que Mariana se
