direzione nord era una macchia indistinta di asfalto grigio e colline sempreverdi. Guidavo a dieci miglia orarie oltre il limite di velocità, stringendo forte il volante, ripetendo le parole del dottor Whitman più e più volte finché non mi pulsarono nelle vene. Leucemia mieloide acuta. Conta dei globuli bianchi criticamente bassa. Trapianto di midollo osseo. Non vedevo Sophie dall’ultima udienza per l’affidamento. Allora aveva otto anni, piccola per la sua età, con gli occhi scuri di Graham e il mio mento ostinato.
Il giudice gli aveva concesso l’affidamento esclusivo sulla base di una perizia psichiatrica che affermava che soffrivo di disturbo bipolare, dipendenza da alcol e instabilità emotiva così grave da mettere in pericolo i bambini. Ogni singola parola era una menzogna. Il dottor Martin Strauss, uno psichiatra che Graham aveva corrotto, aveva redatto una relazione in cui affermava che avevo saltato gli appuntamenti, mi ero rifiutata di sottopormi a
