Y era cierto. Podía ver el arrepentimiento genuino en sus ojos. Pero también sabía que algunas acciones no se pueden deshacer con disculpas.
—¿Podrás perdonarme algún día?
Pensé en esa pregunta durante mucho tiempo.
—Tal vez —le dije finalmente—. Pero eso va a depender de la persona que seas cuando salgas de prisión.
Ahora, sentada en mi propio jardín, podía escuchar el teléfono sonando dentro de la casa.
Víctor contestó.
—Paulina, es para ti. Es Carlos Alberto.
Había estado llamando una vez al mes desde la prisión. Al principio no contestaba sus llamadas, pero últimamente había comenzado a hablar con él brevemente.
Los primeros meses había tratado de justificar sus acciones, de culpar a Carolina por todo. Pero gradualmente había comenzado a aceptar responsabilidad por sus propias decisiones.
—Mamá —su voz sonaba diferente ahora. Más madura. Más humilde.
—Hola, Carlos Alberto.
—Quería contarte que estoy trabajando en la biblioteca de la prisión. También estoy tomando clases de contabilidad honesta.
Se rió amargamente de su propia broma.
—Y he estado yendo a terapia.
—Me alegra escuchar eso.
—El terapeuta dice que tengo que aceptar que tal vez nunca recupere tu confianza. Que tal vez nunca pueda reparar lo que rompí.
Cerré los ojos, sintiendo una mezcla de tristeza y algo que podría haber sido esperanza.
—Carlos Alberto, lo que hiciste no se puede deshacer. Pero eso no significa que no puedas convertirte en una mejor persona.
—¿Crees que papá me podría perdonar?
Esa pregunta me golpeó como una puñalada en el corazón.
—Tu padre te amaba, Carlos Alberto. Pero también estaba muy decepcionado de ti antes de morir. Sabía que algo estaba mal.
—Lo sé. El investigador de Víctor encontró notas que papá había escrito. Notas sobre sus sospechas, sobre su plan de cambiar el testamento para protegerte.
Había lágrimas en su voz.
—Mamá, maté a mi propio padre con mi codicia.
—No —le dije firmemente—. Carolina mató a tu padre. Tú le diste las herramientas para hacerlo. Pero ella tomó la decisión.
—Pero si yo no hubiera…
—Si tú no hubieras, si ella no hubiera… —lo interrumpí—. Puedes volverte loco preguntándote qué habría pasado si las cosas fueran diferentes. Lo que importa ahora es qué vas a hacer con el tiempo que te queda.
—Cuando salga de aquí, quiero hacer algo para honrar la memoria de papá. Quizá trabajar con organizaciones que ayuden a personas mayores víctimas de abuso financiero familiar.
—Eso sería un buen comienzo —admití.
Después de colgar, me quedé sentada en el jardín pensando en el perdón. No era algo que se daba de una vez. Era algo que crecía lentamente, como las plantas del jardín, con tiempo y cuidado.
Víctor salió al balcón con dos tazas de café.
—¿Cómo estuvo la llamada?
—Diferente —respondí honestamente—. Mejor.
Se sentó a mi lado y tomó mi mano libre.
—¿Sabes qué día es hoy?
Sonreí.
—El aniversario de la primera vez que apareciste en ese Rolls-Royce.
—Exactamente. Y tengo una sorpresa para ti.
Sacó una pequeña caja de terciopelo de su bolsillo. Dentro había un anillo simple pero elegante, con un diamante que brillaba como una estrella bajo el sol matutino.
—Paulina Herrera —dijo, arrodillándose frente a mi silla—, ¿te casarías conmigo?
Sentí lágrimas de alegría corriendo por mis mejillas.
—Víctor, tengo sesenta y ocho años.
—Y yo tengo cincuenta y dos. ¿Y qué?
—¿No crees que somos demasiado mayores para esto?
