—Aún no necesitan esta carga —dijo Nicholas, mirando al techo de nuestra habitación, con la morfina haciendo que sus palabras fueran ligeramente arrastradas—. Dejemos que vivan un poco más sin esta sombra. Asentí porque lo amaba. Pero sabía que no era así. Conocía a nuestros hijos.
Cuando finalmente llegaron a nuestra modesta granja en las afueras de Milfield, Pensilvania —la misma casa donde habían crecido, donde Nicholas y yo habíamos transformado veinte acres de manzanos abandonados en Canton Family Orchards, convirtiéndola en una de las empresas de fruta orgánica más respetadas del estado— no trajeron consigo consuelo. Trajeron consigo preguntas sobre el testamento.
—Mamá, solo intento ser práctico —dijo Brandon, con ese tono condescendiente que había perfeccionado tras su primer bono de seis cifras. Estábamos sentados a la mesa de la cocina, Nicholas dormía arriba, cuando sacó el tema. —Las facturas médicas deben estar acumulándose. ¿Han considerado reducir el tamaño de la empresa? No debe ser fácil para ti manejarla sola.
Brandon se marchó de Milfield a los dieciocho años, declarando que la vida en un pueblo pequeño de Pensilvania era tan asfixiante como la tierra que había financiado su educación. Solo la visitaba cuando era absolutamente necesario, y solía alojarse en un hotel en lugar de en su antigua habitación porque «el aire del campo me irrita los senos paranasales». Pero de repente, durante las últimas semanas de su padre, desarrolló un profundo interés por el negocio familiar que le había avergonzado durante toda su adolescencia.
