no lo entendí así. Eso no te devuelve las tres horas. Lo sé.
Daniels recibió una llamada y salió al pasillo. Desde la cama escuché su voz, baja, decir el apellido Vega y después el mío. Cuando volvió, traía una expresión que ya empezaba a reconocerle. No era alarma de sirena. Era la alarma de los papeles que caminan más rápido que las personas.
—Admisiones tiene una nota nueva —dijo—. Alguien llamó hace veinte minutos. Se identificó como pareja del señor Walls y pidió el número de habitación de su hija. Dio el nombre de Marisol Vega. Dio también datos de la póliza que no están en la guía telefónica. La operadora no soltó el número, porque Rebecca había dejado un aviso. Pero ella ya sabe el hospital. Y ha intentado entrar como si perteneciera a esta familia.
Papá se levantó tan deprisa que la silla chirrió.
—No es mi
