La sala del tribunal estaba envuelta en un silencio denso y expectante que hacía parecer que las propias paredes aguardaban que una tragedia familiar volviera a desarrollarse una vez más. Todos los presentes parecían anticipar la misma escena de siempre: una mujer entrando derrotada, ya aplastada por el peso de un mundo que había decidido su destino mucho antes de que tomara asiento.
A las nueve y media, la galería estaba repleta de observadores silenciosos de la ruina pública, mientras un secretario de expresión cansada movía expedientes entre pilas desordenadas. Dos estudiantes de derecho, al fondo, susurraban sobre un bloc legal, con los rostros iluminados por la vacía emoción de quienes nunca habían sentido de verdad el golpe de una consecuencia real.
Una mujer con un blazer rígido estaba sentada con los brazos fuertemente cruzados, escaneando la sala con los ojos afilados y sentenciosos de alguien que trataba el sufrimiento ajeno como un pasatiempo personal. Cerca de la primera fila, dos reporteros esperaban con una indiferencia ensayada, sus teléfonos volteados y los bolígrafos guardados, preparándose para documentar un escándalo que la ciudad devoraría con su tostada matutina.
En la mesa de la derecha estaba sentado Dominic Thorne, impecable y desmesuradamente costoso con un traje color carbón que irradiaba la confianza fácil de un hombre que confundía la buena fortuna con la brillantez personal. Estiraba un brazo sobre el respaldo de su silla y golpeaba con los dedos una carpeta gruesa que su equipo legal había preparado meticulosamente, pareciendo menos un hombre en crisis y más un hombre fastidiado por un conflicto de agenda.
A su lado, aunque ligeramente girada para mantener una fina apariencia de respetabilidad, estaba sentada Gianna Rossi. Había elaborado con cuidado su apariencia para ese día, vistiendo un traje de seda color crema y delicadas joyas de oro que susurraban riqueza en lugar de gritarla.
El cabello de Gianna estaba peinado de una manera que parecía sin esfuerzo, aunque claramente había requerido horas de preparación, y su bolso de diseñador permanecía erguido como un guardia silencioso junto a sus pies. Parecía estar esperando el inicio de una gala y no una audiencia de divorcio que probablemente terminaría con ella convertida en la próxima señora Thorne antes de que acabara el año.
El abogado principal de Dominic, Harrison Baxter, era un hombre que llevaba la calma profesional como si fuera una armadura, con la corbata plateada perfectamente anudada y los documentos divididos por impecables pestañas de colores. Había repasado su declaración inicial hasta sentirla como una verdad inevitable, confiado en que un acuerdo prenupcial firmado y un esposo con vastos recursos harían de aquella mañana algo muy breve.
Harrison veía a la esposa como un simple obstáculo, una mujer sin red familiar y con un pasado difuso, que había permitido que el público la definiera a través de años de silencio. Había construido una carrera lucrativa desmantelando a personas exactamente como ella, y no veía ninguna razón por la que ese día fuera a ser distinto.
A las nueve y treinta y siete, el juez entró en la sala y la asamblea se puso de pie al unísono. El juez Lawrence Whitfield no era un hombre dado al sentimentalismo, tras haber pasado décadas viendo a la gente ocultar su mezquindad detrás de jerga legal y lágrimas falsas.
Tomó asiento y se acomodó las gafas, revisando la agenda con una expresión que sugería que era completamente inmune al prestigio de las personas de pie ante él. Cuando llamó el caso de Thorne contra Sinclair, la energía de la sala se transformó en una concentración aguda y hambrienta.
—Su señoría, estamos preparados para continuar —dijo Harrison Baxter con suavidad mientras se ponía de pie en su mesa.
El juez Whitfield miró hacia el lado vacío de la parte demandante y frunció el ceño, preguntando por el abogado que representaba a la señora Sinclair.
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