madre.
Tocó las flores marchitas.
“Tu abuela se lo había regalado. Era una de sus posesiones más preciadas.”
Miré más de cerca.
“¿Usó rotuladores permanentes?”
Papá asintió.
“Cuando tu madre descubrió lo que había pasado, quedó destrozada.”
Amanda suspiró.
“Papá, yo tenía ocho años. No lo entendía.”
—Exactamente —respondió.
Él la miró.
“No lo entendiste. Igual que Lily no entendió lo que podría significar pintar el coche de Jessica.”
Amanda se cruzó de brazos.
“Mamá me perdonó.”
—Sí, lo hizo —asintió papá—. Pero olvidas lo que pasó después.
Abrió el joyero.
En el interior había varias fotografías antiguas, un delicado collar y un trozo de papel doblado.
Papá desdobló la nota con cuidado.
“Tu madre lo guardó en secreto.”
Amanda lo miró fijamente.
“¿Qué es eso?”
Él se lo entregó.
Ella leía en silencio.
Su expresión se suavizó.
Me incliné más cerca.
“¿Qué dice?”
Papá respondió con suavidad.
“Tu madre
