La memoria USB contiene todo.
El licenciado Narváez sabe qué hacer.
Elvira.”
Mateo tuvo que sentarse.
La cocina pareció hacerse más pequeña. Afuera pasaba un camión, alguien vendía tamales en la calle, un perro ladraba en la azotea vecina. La vida seguía igual, pero la suya acababa de partirse en dos.
Tomó el celular con manos torpes y llamó al abogado.
—Licenciado Narváez… ¿esto es real?
La voz del hombre sonó cansada, pero firme.
—Todo. Y hay algo más.
Mateo cerró los ojos.
—¿Más?
—Los sobrinos de doña Elvira convocaron una junta extraordinaria para mañana en la sede de Industrias Montes. Pretenden vender la división más rentable de la empresa y desaparecer documentos antes de que se registre formalmente la sucesión.
—¿Y qué se supone que haga yo?
—Presentarse conmigo.
Mateo miró su uniforme colgado detrás de la puerta. Un auxiliar de asilo contra empresarios millonarios, abogados, notarios y una familia que había enterrado viva a una mujer durante 38 años.
—Me van a destruir.
—Eso pensaron de ella también —respondió Narváez—. Y aun así, mire lo que dejó preparado.
Esa noche, Mateo no durmió.
Leyó cada página de la libreta. Lloró en silencio al encontrar una foto antigua de doña Elvira joven, elegante, de pie junto a una máquina industrial, con casco blanco y mirada orgullosa. En el reverso decía:
“Algún día volveré a entrar por la puerta principal.”
A la mañana siguiente, Mateo se afeitó, se puso el único traje que tenía, uno negro comprado para entierros, y guardó la bolsa azul en un portafolio.
Cuando llegó a la torre de cristal de Industrias Montes, en la zona corporativa de Querétaro, el licenciado Narváez lo esperaba en la entrada.
—Antes de subir, debe saber algo —dijo el abogado.
Mateo sintió un golpe en el estómago.
—¿Qué cosa?
Narváez le mostró una fotografía reciente: 3 hombres trajeados entrando al edificio.
—Son los sobrinos de doña Elvira. Anoche pidieron una orden para acusarlo a usted de abuso, manipulación y fraude matrimonial.
Mateo sintió que la sangre se le iba de la cara.
—Pero yo no hice nada.
—Lo sé. Por eso vamos a entrar ahora.
El elevador se abrió.
Narváez dio un paso al frente y dijo la frase que hizo temblar a Mateo:
—Si no llegamos a esa sala antes de que voten, doña Elvira habrá muerto para nada.
PARTE 3
La sala de juntas estaba en el piso 18.
Tenía una mesa larga de madera oscura, pantallas enormes en las paredes y ventanales desde donde Querétaro parecía limpio, ordenado, ajeno a la podredumbre que estaba a punto de salir a la luz.
En la cabecera estaba Héctor Montes, sobrino mayor de doña Elvira. Traje azul, reloj caro, sonrisa de dueño del mundo.
A su lado, su hermano Ramiro revisaba documentos con una pluma dorada. El tercero, Octavio, hablaba con 2 abogados mientras los miembros del consejo firmaban hojas en silencio.
—La venta debe aprobarse hoy —decía Héctor—. Mi tía murió sin herederos legítimos y las acciones regresaron al fideicomiso familiar. No hay obstáculo.
La puerta se abrió.
Todas las miradas cayeron sobre Mateo.
Algunos lo reconocieron de inmediato por los rumores. Otros lo miraron de arriba abajo, como si un empleado de limpieza se hubiera equivocado de piso.
Héctor soltó una risa seca.
—¿Qué hace él aquí?
El licenciado Narváez avanzó con calma.
—Vengo en representación del señor Mateo Santillán Reyes, cónyuge legal de doña Elvira Reyes Montes y heredero de sus acciones con derecho a voto.
El silencio fue brutal.
Ramiro se levantó tan rápido que su silla golpeó el muro.
—Eso es una mentira.
—No —dijo Narváez, dejando una carpeta sobre la mesa—. Es un acta de matrimonio válida, registrada ante el Registro Civil de Querétaro. También traigo certificados médicos que acreditan que doña Elvira estaba plenamente lúcida al momento de contraer matrimonio.
Héctor tomó los papeles con furia. Leyó una página. Luego otra. Su sonrisa comenzó a romperse.
—Esa vieja no podía hacer esto.
Mateo sintió que algo dentro de él se encendía.
—Esa vieja tenía nombre.
Héctor lo miró con desprecio.
—Tú cállate. Eres un cuidador. Un oportunista. ¿Cuánto le sacaste? ¿Cuánto te prometió por hacer este teatro?
Mateo apretó el portafolio.
—Nada.
—Nadie se casa con una anciana moribunda por nada.
—Yo sí.
La frase quedó suspendida en el aire.
Al fondo, una consejera bajó la mirada.
Octavio, más frío que sus hermanos, se inclinó hacia sus abogados.
—Impugnen el matrimonio. Pidan suspensión inmediata. Acúsenlo penalmente. Y que seguridad lo saque.
Narváez levantó una mano.
—Antes de que hagan eso, les sugiero mirar la pantalla.
Mateo sacó la memoria USB envuelta en el pañuelo de doña Elvira.
Durante un segundo, dudó.
No por miedo a ellos. Por ella.
Pensó en sus manos arrugadas protegiendo la bolsa azul. En su voz diciendo que la nobleza no debía vivir agachada. En la foto donde escribió que volvería a entrar por la puerta principal.
Entonces conectó la memoria.
La pantalla se encendió.
Aparecieron documentos. Firmas comparadas. Dictámenes periciales. Recibos de pagos a médicos. Correos donde Héctor ordenaba “mantener a Elvira sedada si vuelve a preguntar por las acciones”. Mensajes de Ramiro pidiendo cambiar reportes para declararla incapaz. Notas internas sobre la venta ilegal de activos. Transferencias a cuentas en Panamá. Audios.
Uno de los audios empezó a reproducirse.
La voz de Héctor llenó la sala:
—Mientras la vieja siga encerrada, nadie va a creerle. Para eso pagamos el asilo, para que se pudra lejos de aquí.
Nadie habló.
Ni los abogados.
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