que me hicieras perdonarla?”
“No.”
“¿Qué preguntó?”
“Para contarte la verdad después de que ella se hubiera ido.”
Me reí una vez, sin humor.
“Así que esperó hasta el único momento en sesenta años en el que no pude preguntarle nada.”
Más tarde, me dijo que la lápida
de Irene aún necesitaba mi aprobación.
La inscripción preliminar decía:
Amada esposa.
Al principio, les dije que quitaran la palabra Esposa.
Entonces me senté con ello.
Días después, Penélope vino conmigo para ultimar la inscripción.
Ella permaneció de pie en silencio a mi lado.
Me quedé mirando esas dos palabras.
Amada esposa.
Pensé en el juzgado al que Irene podría haberme llevado cuarenta y seis años antes.
Una tarde.
Unas cuantas firmas.
Una conversación dolorosa.
Una verdad que podríamos haber afrontado juntos
